Мои стихи, как я, не юны -
они взрослеют на глазах:
не бьют аккордом шестиструнной
и не витают в облаках.
Следы взросленья не бесследны,
иль слепы те, кто их искал...
Я потеряла слог победный,
потратив всё на идеал,
точней, на поиски чумные
того, что мыслилось таким...
Умчались помыслы шальные,
как романтичный пилигрим.
Но иногда вдруг строки бредят:
о невозможном говорят
и выдают мне счастье медью,
взяв сдачу золотом назад.
Просмотров 
